Jeudi 15 Mai 2008  -  Zamora

L’homme, sombre, passait lentement, difficilement.
Il porte une majuscule l’Homme,
il porte le monde sur son dos, terres et mers,
océans aux poissons argentés,
aux dauphins bondissants.
Terre rive, terre limon, terre humus,
frise d’arbres, troncs, ramures
et puis, le feu au centre du volcan
qui gronde, qui étincelle
et puis, l’air, l’air de rien, l’air de tout,
du vent dans les voiles, alizés, rugissants.

Sombre...
la lumière est de l’autre côté,
rai de lumière sous la porte fermée,
une poussée, l’ouvrir ou l’entr’ouvrir.
Passe, passe le temps, la vie l’amour la mort,
savoir ou ne pas savoir, peu importe,
mais chercher, mais connaître,
dépasser le savoir, l’intellect sur étagères,
en livres livresques reliés cuir
Passons, passons... Etre, oui !
Etre sans avoir, c’est le travail, le creuset
dans le cœur de l’homme sombre.

Un jour, il confia à une femme :
(Ce n’est pas le chemin qui est difficile, c’est le difficile qui est le chemin).*
Elle secoua la tête, lui dit : « J’y crois pas... »
Y croire, y croire... Ce qui serait bien, c’est de douter !
Mais lorsqu’on dit j’y crois pas, c’est qu’on doute, non ?
Est-ce que secouer la tête favorise le doute, le manque de croyance ?
Le doute balance, interroge, enseigne, il a des hauts et des bas,
on pleure, on rit, on saigne, on avance. Difficilement. Comme l’Homme sombre.
L’incertitude établit une faim, une soif.
Et puis, on ne dit pas j’y crois pas », on dit « Je n’y crois pas »
Et c’est quoi cet i grec ? Inconnu vague, indéfini...
Mais faut croire, ne pas douter, que l’Autre sait, lui,
que quoi qui... est cette lettre voilée et grecque de surcroît...
Cariatides drapées, tombé de l’étoffe, fronton triangulaire,
front...affronter...faire face. Angle mort.

Mais l’Autre s’éloignait déjà.
S’éloigner c’est partir, aller plus loin, un autre quitte un autre.
Pas facile tout ça... C’est quoi l’altérité ?
Et pourquoi à l’imparfait ? Y a longtemps ?
A-t-il du chagrin celui qui reste ? Est-il soulagé ?
Loin de l’esprit, des pensées ou loin du physique, du corps,
est-ce une déchirure, une blessure... la mort peut-être ?
Est-ce une légèreté, une vacuité, vivre comme on veut ?
Oui, pars, pars loin, de la maison, du jardin
et que le souvenir ne marche pas, ne piétine pas les fleurs !
Elles ont pris racine. Un départ....terreau ou tombeau ?

L’autre qu’on respecte,
l’autre qu’on méprise,
l’autre indifférent,
l’autre à côté, en face, au-dessus, en-dessous...
l’Autre, quoi ! Le « Je »...
celui de Rimbaud,
celui à apprivoiser,
l’explorateur sombre.

 (*citation de Sören Kierkegaard)

OCEANIA

Zamora

Aujourd'hui j'ai fait le choix de prendre une journée pour visiter cette cité riche en monuments et en églises.
Elle est connue comme l'une des villes les plus emblématiques de l'art roman en Espagne avec une
Cathédrale du 12ème siècle dont la coupole est d'inspiration byzantine
et 24 églises romanes des 11ème au 13ème siècle.
Je passe cette journée à me promener et à découvrir les trésors architecturaux que cette ville recèle.
Je visite également le musée ethnographique et celui de la Semaine Sainte.
Le temps se met à la pluie et il fait un peu frais aussi je ne m'attarde pas dans les rues
et retourne à ma Pension me réchauffer devant un bon dîner que je vais prendre seul pour une fois !
J'ai du temps pour mettre de l'ordre dans mes affaires et mon sac et ainsi me préparer pour les 2 semaines
qui me séparent encore de Santiago !
 

Hébergement à la Pension El Jardin où j'ai une chambre correcte pour 12 euros.
Salle de bains commune. Bar-Restaurant en-dessous où l'on peut avoir un bon dîner.

3 Coquilles +

Les Borborygmes (Prologue)

Borborygmes ! borborygmes !...
Grognements sourds de l’estomac et des entrailles,
Plaintes de la chair sans cesse modifiée,
Voix, chuchotements irrépressibles des organes,
Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas,
Et qui persiste même quelque temps après la mort physiologique....

Amie, bien souvent nous nous sommes interrompus dans nos caresses
Pour écouter cette chanson de nous mêmes ;
Qu’elle en disait long, parfois,
Tandis que nous nous efforcions de ne pas rire !
Cela montait du fond de nous,
Ridicule et impérieux,
Plus haut que tous nos serments d’amour,
Plus inattendu, plus irrémissible, plus sérieux —
Oh l’inévitable chanson de l’œsophage !...
Gloussement étouffé, bruit de carafe que l’on vide,
Phrase très longuement, infiniment, modulée ;
Voilà pourtant la chose incompréhensible
Que je ne pourrai jamais plus nier ;
Voilà pourtant la dernière parole que je dirai
Quand, tiède encore, je serai un pauvre mort « qui se vide ! »
Borborygmes ! borborygmes !...
Y’en a-t-il aussi dans les organes de la pensée,
Qu’on entend pas, à travers l’épaisseur de la boîte cranienne ?

Du moins, voici des poèmes à leur image...

Valéry Larbaud

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